Danzón

Venía confundiendo sus pies. De su espalda, en fiesta, colgaba una vieja trompeta. Era una mezcla de sol y caribe, de borrachera de mar con la playa. Una camisa de rojo y palmera. Es que esa tarde Joaquino había vuelto a encontrar los volados de la espuma.

Fue así como volverse la vida atrás desde un espejo. Aunque real, tan real como las capas de sal afiligranando la playa.

Ella había venido, traída por el viento que hacía notas la trompeta de aquel punto de hombre entre la arena. Donata Gómez florecía en la pollera, y los años sólo la hacían más hembra en pelo blanco.

Como pájaros de abril que vuelven buscando nidos en mayo, como el único día y todos cotidianos, se tuvieron frente y reconocieron.

No hubo tiempo y si lo hubo no hacía falta para contarse que fue de la bandada, de los suelos, los infiernos y los cielos de no verse. Ahí estaban por permiso, por licencias, por quererse, por historia entre tanto árbol añoso.

Hizo falta un silencio y casi apenas un saludo, un abrazo, un como siempre.

Venía confundiendo sus pies entre la arena el Joaquino. Feliz , a la par, Donata escribía el baile en su pollera.